Ele simplismente flutuava com a bola, nunca vi ninguém tão elegante no gramado. Sócrates era um poeta da bola, uma beleza pros olhos de quem o assistia..
Os passes mágicos que dava, não tinha a inocência de Ronaldinho Gaucho, que ao dar um passe para um companheiro de time, entrega a direção que a bola irá seguir(olhando em outra direção mas com os pés já indicando o caminho da bola). Sócrates não, tinha a magia do gênio, convencia à todos que a bola iria em tal direção, e todos esperavam que a bola seguisse aquele caminho, mas Sócrates, o gênio craque do futebol, mudava a lógica do jogo, deixando o time adversário aberto, mudando completamente a direção da bola, só um craque é capaz de tal genialidade.
Sócrates corria de cabeça erguida, sabendo a localização de cada companheiro, sabia entrar e sair, sabia ser o capitão, o comandante da orquestra que regia, e quando fazia gol, comemorava com o punho cerrado, mostrando a sintônia com os oprimidos
Doutor, magrão, ou simplismente Sócrates, o cisne dos campos e o colírio dos olhos oprimidos das massas que o amava.
Vida eterna!
